Jugar hasta tarde, 2 de febrero de 2015
Simón,
Te tengo sentado frente a mí, en el sofá contiguo, estás jugando fútbol en el IPad. Van a ser las tres de la tarde de hoy domingo 15 de febrero. Hace un rato estuvimos en la piscina de agua tibia del edificio, un par de horas. Como todos estos últimos días, iremos a pasar la tarde a la unidad residencial donde vive mi mamá con Gabriela y el abuelo. Ayer también estuvimos ahí, te quedaste jugando afuera hasta las 9 pm, algo bastante insólito para tu edad. Hay que decir que estuviste vigilado por mi hermana y que habían muchos niños afuera jugando, así que dejé que aprovecharas al máximo el rato. Estas han sido las actividades de los fines de semana ya que no hay presupuesto para ir a Calima: jugar en la casa por la mañana, almorzar en el club del barrio, meterse a la piscina un rato y jugar el resto de la tarde hasta primeras horas de la noche en la unidad con los niños, montando en bicicleta, jugando fútbol, en dos palabras, ensuciándose y pasándola rico.
Hace un par de días te anuncié que regresaba a Bogotá a trabajar, que después de tres meses de vivir en Cali sin encontrar trabajo o actividad laboral alguna, me veía obligado a regresar a la capital a ganar algo de dinero para poder solventar los gastos, que son elevados por cierto. Cuando me despedía en la puerta en la casa de tu madre, con quien me quedé hablando un par de minutos, me abrazaste por lo menos unas tres veces seguidas, y aunque en el momento no lo noté mucho, cuando me fui me puse a pensar en los abrazos repetidos. Asimilaste la noticia de mi partida como lo más natural del mundo, o por lo menos esa fue mi impresión. Papá siempre está lejos o por fuera de casa trabajando, es algo normal. Si no está visitando clientes, está en las obras, o en otros pueblos, consiguiendo más clientes, resolviendo sus cosas, haciendo lo que hacen los grandes cuando dicen que trabajan, pensarás. Pero mientras hablaba con mamá me diste un par de abrazos afectuosos, en silencio, sin interrumpir la conversación, que calaron en mí.
Llegué a casa a recoger a Paula y nos fuimos esa noche a ver American Sniper de Clint Eastwood. Al final, el protagonista es asesinado y deja a sus dos hijos huérfanos y una bella esposa. La mezcla de las emociones producida por la película y los abrazos que me diste antes de dejarte en casa de tu madre me llevaron a un estado melancólico e inspirador que me dieron esta idea de escribirte cartas. Estoy por emprender el viaje a Bogotá en carro, solo porque Paula no puede acompañarme, y bueno, nunca se sabe, con lo peligrosas que son las carreteras de este país, sabiendo además los antecedentes de tu familia materna, quise dejarte una huella imborrable de mi amor por ti. Quisiera decirte que todo esto que hago, todos estos malabares nacionales e internacionales, todas estas acrobacias financieras y laborales, las he hecho para tratar de estar cerca de ti, y verte crecer, y compartir al máximo.
Esta semana, vaciando el baúl en la casa de la abuela, recuperando libros viejos del colegio y de arquitectura que mi madre había guardado meticulosamente bajo una tormenta de naftalina, encontré también algunas cartas manuscritas dirigidas a ella. Leí una. Ya estaba en Bogotá cuando la escribí, empezando la universidad, 1994, no me fijé en la fecha, quizá 1997, cuando regresé y viví con los tíos una temporada en Cota. La carta no decía gran cosa, reflejaba la soledad que me asfixiaba y que me hacía valorar y querer demostrarle el amor a mi madre, por medio de una carta, ya que no me expresaba mucho verbalmente con ella.
Calcular cuán grande es mi amor por ti, sería como querer calcular cuántos rayos de sol bañan la tierra en el día, como calcular cuántas gotas de lluvia caen o cuántos granos de arena hay en una playa.
De Marsella a Bogotá, y de Bogotá a Cali, para estar cerca de ti, lo más cerca posible. Ahora de Cali a Bogotá. Nos veremos tantas veces como sea posible, iré a Cali, vendrás a Bogotá, y quién sabe, todo ha dado tantas vueltas que no es imposible que te vengas a vivir a la capital, o que yo regrese a Cali.